Conde.

Memoria narcótica,

traspasa la frontera,
Del susurro celestial,

que cabe mi hombro,
El diablo viste falsedad,

y dice que me espera,
El estomago me duele,

debe ser del hongo,

La música golpea mi cuerpo,
y lo hace vibrar,
Los oídos no escuchan,
y no puedo hablar,
La lengua,
no me cabe en la boca seca,
Tengo que beber algo,
y parece que esté en chueca.

Esta moda fashion no la entiendo,
tanto mariconeo,
La discoteca,
es un desfile de ingenuidad capitalista,
De niños disfrazados,
de dandis enlacados,
Todos quieren ser Cristiano Ronaldo,
Mientras yo,
miro mi chupa de rock perpetuado.

Parece que empiezo a digerir,
el hongo sabroso,
Empezaré a bailar con chicas fatales,
niñas vampiros,
Que te lo chupan todo sin dejar ni gota,
por unos tiros.
Poesía de la noche,
donde por vivir tienes que ser conde.